Zu Diensten


Schattenmann, ich, der Gezogene, doch nicht von Eisen;
mit Blech beschlagen und Rosetten war ich mehr als zehn und weniger als hundert.
Von Zweien bin ich der gewesen: Zweiter. Mir folgen dicht die Anderen.
Genug. Ich wollte das... Etwas wie gehen, stehen in der Spur, des guten Mannes
Mann sein, kräftig auf den Beinen, gerufen oder still, die Hände einer Hand, die gibt.

Dann das Haus der Schwester. Schön war die und jung vor Jahren.
Weiß unterm dunklen Tor: Das wird sie gewesen sein. Gerufen. Als ich ging.
Berufen bin ich nicht mehr. Schönheit der Arbeit, was denkst du?

Ein Haus, darin die Schwester.
Ein Baum, vom Laub verlassen.
Ein Schemel, Stein wohl, feucht am Morgen, fettig glänzt.
Ein Bett, darin das Fleisch verstockt, die Knochen weichen.
Graue, weiße, schwarze Fäden flirren in der letzten Sonne.
In der letzten Sonne geht mit kurze Schritten wer?
Die Kentauren, Kinderhirn, nahm längst der Regen mit.
Das kommt jetzt.

Du bist gelaufen, blind auf den Riesen zu, in Rauch und schwarze Rachen.
Du sagtest: Lauft. Wir liefen blind und wenn wir wieder sahen,
rafften Zähne, mahlten Steine, schlug es ein, dann fehlten der und diese.
Du sagtest: Steht, ihr Narren. Und die Narren standen oder standen nicht.
Darum ging der Handel. Was ihr braucht, das gibt es. Holt es oder holt's euch nicht.
Brot gegen Zeit und mehr davon. Die Wärme in der Asche morgens.

Danach kommt nichts mehr. Aus der Fremde kommt ein Mann zu Fremden
und erzählt, wie es gewesen. Ein Mann, der kann noch, was er konnte,
nicht verlangt wird. Der erzählt, er hätte, wäre, dortwo, von den Irren
lustige Geschichten und wie gut er war. Wer hat Mitleid mit den Siegern?

Ob es wirklich Riesen waren, Ruten in der Hand der Schönen?
Ob die Schweine, Löwen, Esel in in den Männern hausten, in den Tieren Männer?
Ob sie schön war, jung vor Jahren, weiß im Schatten mit den Fingern wies?
Ob sie grüne Augen hatten, blaue, braune... Genug. Es waren hunderte.
Einer stand am Mast. Suche nicht und esse, frage nicht und trink.

Oder ich erzähle Märchen, lasse Blätter wachsen aus den Hirtenstäben.
Stehe fest im Sonnenfell, eine weiße weiche Knochenhand in meiner,
auf den Schultern gleißen Feuervögel, und Sirenen singen: Narren, die der Sonne...

Kopf oder Zahl. So springt der Knochen über gelbe Wiesen.
Stets der eure: Narr in Blech und Fingern, Eurylochos, wie?
Im Überfluss der Hunger endet nicht.

Jetzt muss ich entscheiden, wie es sein soll, was gewesen ist



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